MI CASA de Javier Heraud, Perú, 1942-1963

1

   Mi cuarto es una

   manzana,

   con sus

   libros,

   con su

   cáscara,

   con su cama

   tierna para

   la noche dura.

   Mi cuarto es el

   de todos

   es decir,

   con su

   lamparín que

   me permite reír

   al lado de Vallejo,

   que me permite ver

   la luz eterna de

   Neruda.

   Mi cuarto, en

   fin,

   es una

   manzana,

   con sus libros,

   sus papeles,

   conmigo,

   con su

   corazón.

2

   Por mi ventana nace

   el sol casi todas

   las mañanas.

   Y en mi cara,

   en mis manos,

   en el dulce

   clamor de la luz pura,

   abro mis ojos entre la

   noche muerta,

   entre la tierna

   esperanza de

   quedar vivo un

   día más,

   un nuevo día,

   para

   abrir los

   ojos ante la

   luz  eterna.

LA TORRE de Amelia Biagioni, Argentina,1916-2000

En esta torre que no puede

reducir la ciudad espesa,

desperté sintiendo en la mano

una firme llave de dueña.

Probé en seguida dos balcones,

palpé tres asombrados cuartos,

me repetí en cinco ventanas

y oí un zumbido de tejado.

Solo he visto un vecino: Azul,

desplegado sobre mi suerte,

me da llovizna al sur, paloma

al norte y sol del este al oeste.

Tanto cielo, sin su bajero

que ofenden sábanas y humos,

hace morir a mis ventanas

de tormentas o de crepúsculos.

Todavía no abrí la puerta,

aunque la llave está en la mano.

A veces entran, arrastrándose,

sobre lilas, naranja, blancos.

Por la mirilla me vigila

un aparente corredor.

La cierro. Llamo al cielo. Apago

el teléfono y el reloj.

Reabro un plano que siempre jura

que sucede en un piso trece

sostenido por fundamentos,

losas, vigas, columnas, gente.

Pero no aseguro que viva

nadie debajo de la torre,

aunque le guste a mi silencio

decir que suben risas, voces.

Siete años que dudo y temo

frente a la quieta cerradura:

siento que debajo de mis cuartos

no se ha edificado nunca.

Que nunca hubo doce veces

gente, columnas, vigas, losas.

que mi torre se funda en aire.

que vuela sola.

SI DIOS FUERA MUJER de Mario Benedetti, Uruguay, 1920-2020

¿Y si dios fuera una mujer?

pregunta Juan sin inmutarse

vaya vaya si dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos  no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce

su pubis no de piedras

sus pechos no de mármol

sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

 y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos sida o pánico

nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno

con sus brazos no cerrados

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería

qué venturosa espléndida imposible

prodigiosa blasfemia

A COCACHOS APRENDÍ de Nicomedes Santa Cruz, Perú, 1925-1992

A cocachos aprendí
mi labor de colegial
en el Colegio Fiscal
del barrio donde nací.

Tener primaria completa
era raro en mi niñez
(nos sentábamos de a tres
en una sola carpeta).

Yo creo que la palmeta
la inventaron para mí,
de la vez que una rompí
me apodaron “mano´e fierro”,
y por ser tan mataperro
a cocachos aprendí.

Juguetón de nacimiento,
por dedicarme al recreo
sacaba Diez en Aseo
y Once en Aprovechamiento.

De la Conducta ni cuento
pues, para colmo de mal
era mi voz general
“¡chócala pa la salida!”
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.

¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero…!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.

Si no me “soplan” repito
en el Colegio Fiscal.

UN RÍO de Mario Benedetti, URUGUAY, 1920 -2020

En nuestro interior siempre corre un río

y correrá mientras vivamos

siento la corriente deslumbrada

por el desdén de unos

y el abrazo de otros

un río que corre aprendiendo paisajes

midiendo sus orillas

y acariciando cielos

las conjeturas van ingresando en el olvido

y uno se queda a solas

con el tiempo de espaldas

y la lluvia de frente

la sorpresa sirve de muy poco

a lo sumo nos pone interrogantes

para las que nadie encontró respuestas

el río corre en la tranquila espera

de que la buena lluvia lo haga más ancho

o la franca creciente lo desborde

o el clásico maremoto lo agigante

el río es grande es chico es loco

como enorme cinturón de la tierra

conoce casi todos sus secretos

esas ráfagas lo ven pasar y piensan

con qué orillas se habrá encontrado

con qué lujo de aguas

con qué rocas

este río habla un lenguaje tan propio

que solo ha de entenderse en otro río

Poesia per Roma – Niccolò Moriconi

So' dieci giorni che sto fori

Dici sorridi e dentro muori

A me m’hanno stancato tutti

Donne, auto e amici a volte

Eppure de te io nun me stanco

A volte penso ar Tevere e poi canto

Anche se Roma nun è solo centro

Pe' me sei bella come 'n dubbio spento

Come un rifugio per un ladro

Sei bella come l’Angelo e il peccato

Te pare poco? Di' te pare poco essere immortale?

Quando te spegni e vie' 'r tramonto che bellezza che rimane

Sei bella pure senza mare...

Li giù ai Parioli sono belli i ragazzetti

Ma pe' me nun battono du occhi sopravvissuti a 'sti parcheggi

Che roma è Colosseo ma nun è solo quello

Roma è 'sta panchina rotta che da sogni a quer pischello

Roma è 'na finestra aperta piena de mollette e panni

È un bimbo cor pallone che è partito da San Giovanni

Mi' padre me portava le domeniche allo stadio

Ancora tengo con gran cura la prima sciarpa nel mio armadio

“Roma capoccia der monno 'nfame”

Il mio primo saggio da bambino, la cantai col cuore.

Nun è San Pietro ma 'sta chiesa che sta a pezzi

La vera Roma sta nei vicoli che te turista non apprezzi

È 'na battaglia persa co' politici corrotti

Però ne parli e dopo ridi perché a Roma te ne fotti

È 'n pranzo a casa mia co' l’amici de 'na vita

Quelli che perdono a tressette e se la piano co la sfiga

Vuoi sta' tranquillo senza troppe cianfrusaje

Te casca er monno sulle spalle e trovi forza dentro un ‘daje’

So' dieci giorni che sto fori e come me manchi

Domani torno e prima cosa vado a pia du guanti

Perchè per scrivere di te ce vo' rispetto

Grazie per esse rimasta accesa quando nun c’avevo un letto

Canción del cantautor italiano  Niccolò Moriconi, 1996 “Poesía para Roma”

Traducción: versión libre de la colaboradora Adria Capanni B. y  de Rossana Burga R.

Son diez días que estoy fuera

dices, sonríes y por dentro mueres.

A mí todos me han cansado

mujeres, autos y amigos a veces;

sin embargo, de ti no me canso,

a veces pienso en el Tíber y después canto; 

aunque si Roma no es solo centro,

para mí, es hermosa como una duda resuelta,

como un refugio para un ladrón. 

Eres hermosa como el Ángel y el pecado

¿te parece poco? di ¿a ti te parece poco ser inmortal?

Cuando te apagas y viene el ocaso, qué belleza se siente,

eres hermosa aún sin el mar...

Allí abajo, en los *Parioli, son bellos los muchachitos,

pero para mí no vencen los ojos sobrevivientes a estos estacionamientos.

Que Roma es el Coliseo, pero no solo eso,

Roma es este banquito roto que da sueños a ese cretino,

Roma es una ventana abierta llena de ganchos para tender ropa y la ropa tendida,

es un niño con una pelota que salió de San Juan.

Mi padre me llevaba el domingo al estadio,

todavía tengo bien guardada la primera bufanda en mi armario, 

“Roma cabeza del mundo infame”.

Mi primera canción de niño la canté con el corazón,

no es San Pedro esta iglesia a pedazos,

la verdadera Roma está en los rincones que tu turista no aprecia

y en la lucha perdida con los malos políticos,

pero hablas y después te ríes porque en Roma no te importa nada,

sino un almuerzo en mi casa con los amigos de toda la vida, 

los que pierden a las cartas y piensan que es mala suerte.

Quieres estar tranquilo sin muchas porquerías,

te cae el mundo en la espalda y encuentras fuerza de espíritu. 

Son diez días que estoy fuera y cómo me haces falta,

mañana regreso y lo primero que haré será ir por guantes

porque para escribir sobre ti se necesita respeto.

Gracias por quedar encendida cuando no tenía un lugar para dormir.

*Parioli es un vecindario situado en el norte de Roma, Italia.

Song by the Italian singer-songwriter Niccolò Moriconi, 1996 "Poetry for Rome"

I've been away for ten days

You say smile and you die inside

I've grown tired of everyone

Women, cars and friends at times

And yet I never grow tired of you

Sometimes I think about the Tiber and then I sing

Even if Rome isn't just the center

To me you're beautiful like a faded doubt

Like a shelter for a thief

You're as beautiful as an Angel and as sin

Isn't it enough for you? Say it, isn't it enough to be immortal?

When you shut down and the sunsets so much beauty is left

You're beautiful even without the sea...

Down there in the * Parioli the kids are beautiful

But for me there aren't two eyes that survived these parking lots blinking

'Cause Rome is the Colosseum but not just that

Rome is this broken bench that gives dreams to that kid

Rome is an open window heavy with clothespins and cloths

It's a child with a football who came from San Giovanni

My father took me to the stadium on Sundays

And I still keep with great care the first scarf in my closet

"Rome head of this infamous world"2

My first recital as a kid, I sang it with my heart.

It's not San Pietro but this church that is falling to pieces

The real Rome is in the alleys that you tourist don't appreciate

It's a lost battle with corrupt politicians

But you talk about it and then you laugh because in Rome you don't give a damn

It's a lunch at my place with the friends of a lifetime

Those who lose at cards and blame the bad luck

You want to be calm without too much stuff

The world is falling on your shoulders and you find strength in a "daje”(spirit)

I've been away for ten days and I miss you so much

Tomorrow I'll come back and first of all I'll go and buy a pair of gloves

Because writing about you takes respect

Thank you for remaining lit on when I didn't have a bed.

*Parioliis a neighbourhood in the north of Rome, Italy.

‘L’ÉTERNITÉ’ – ARTHUR RIMBAUD
Récité par Antonia Zwissler

Elle est retrouvée.
Quoi ? – L’Éternité.
C’est la mer allée
Avec le soleil.

Âme sentinelle,
Murmurons l’aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu.

Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon.

Puisque de vous seules,
Braises de satin,
Le Devoir s’exhale
Sans qu’on dise : enfin.

Là pas d’espérance,
Nul orietur.
Science avec patience,
Le supplice est sûr.

Elle est retrouvée.
Quoi ? – L’Eternité.
C’est la mer allée
Avec le soleil.

‘CHANSON DE LA SEINE’ – JACQUES PRÉVERT
Récité par Antonella Arana, Zoe Ginocchio et Lorenzo Frare

La Seine a de la chance
Elle n'a pas de souci
Elle se la coule douce
Le jour comme la nuit
Et elle sort de sa source
Tout doucement, sans bruit et sans se faire de mousse
Sans sortir de son lit
Elle s'en va vers la mer
En passant par Paris.
La Seine a de la chance
Elle n'a pas de souci
Et quand elle se promène
Tout au long de ses quais
Avec sa belle robe verte
et ses lumières dorées
Notre-Dame jalouse, immobile et sévère
Du haut de toutes ses pierres
La regarde de travers
Mais la Seine s'en balance
Elle n'a pas de souci
Elle se la coule douce
Le jour comme la nuit
Et s'en va vers le Havre, et s'en va vers la mer
En passant comme un rêve
Au milieu des mystères
Des misères de Paris.

‘LA MAIN DE MA MÈRE’ – MAURICE CARÊME
Récité par Armando Coz

Je prenais la main de ma mère

Pour la serrer dans les deux miennes
Comme l’on prend une lumière
Pour s’éclairer quand les nuits viennent.

Ses ongles étaient tant usés,
Sa peau quelquefois sombre et rêche.
Pourtant, je la tenais serrée
Comme on le fait sur une prêche.

Ma mère était toujours surprise
De me voir prendre ainsi sa main.
Elle me regardait, pensive
Me demandant si j’avais faim.

Et, n’osant lui dire à quel point
Je l’aimais, je la laissais
Retirer doucement sa main
Pour me verser un bol de lait.

‘SAGESSE’ – PAUL VERLAINE
Récité par Rafaela Saenz 

Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.
La cloche, dans le ciel qu'on voit,
Doucement tinte.
Un oiseau sur l'arbre qu'on voit
Chante sa plainte.
Mon Dieu, Mon Dieu, la vie est là,
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur là
Vient de la ville.
Qu'as-tu fait, ô toi que voilà,
Pleurant sans cesse,
Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà,
De ta jeunesse ?

‘DANS PARIS’ – PAUL ÉLUARD
Récité par Florencia Chiarella et Victoria Hong

Dans Paris il y a une rue ; dans cette rue il y a une maison ; dans cette maison il y a un escalier ; dans cet escalier il y a une chambre ; dans cette chambre il y a une table ; sur cette table il y a un tapis ; sur ce tapis il y a une cage ; dans cette cage il y a un nid ; dans ce nid il y a un œuf ; dans cet œuf il y a un oiseau.

L’oiseau renversa l’œuf ; l’œuf renversa le nid ; le nid renversa la cage ; la cage renversa le tapis ; le tapis renversa la table ; la table renversa la chambre ; la chambre renversa l’escalier ; l’escalier renversa la maison ; la maison renversa la rue ; la rue renversa la ville de Paris.

An Ordinary Day
by Norman MacCaig

I took my mind a walk
Or my mind took me a walk–
Whichever was the truth of it.

The light glittered on the water
Or the water glittered in the light.
Cormorants stood on a tidal rock

With their wings spread out,
Stopping no traffic. Various ducks
Shilly-shallied here and there

On the shilly-shallying water.
An occasional gull yelped. Small flowers
Were doing their level best

To bring to their kerbs bees like
Ariel charabancs. Long weeds in the clear
Water did Eastern dances, unregarded

By shoals of darning needles. A cow
Started a moo but thought
Better of it–And my feet took me home

And my mind observed to me,
Or I to it, how ordinary
Extraordinary things are or

How extraordinary ordinary
Things are, like the nature of the mind
And the process of observing.

Ozymandias by Percy Bysshe Shelley 

I met a traveler from an antique land
Who said: “Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert . . . Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them, and the heart that fed:
And on the pedestal these words appear:
‘My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!’
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away.”

The Man In The Glass by Peter Dale Wimbrow 

When you get what you want in your struggle for self
And the world makes you king for a day
Just go to the mirror and look at yourself
And see what that man has to say.

For it isn’t your father, or mother, or wife
Whose judgment upon you must pass
The fellow whose verdict counts most in your life
Is the one staring back from the glass.

He’s the fellow to please – never mind all the rest
For he’s with you, clear to the end
And you’ve passed your most difficult, dangerous test
If the man in the glass is your friend.

You may fool the whole world down the pathway of years
And get pats on the back as you pass
But your final reward will be heartache and tears
If you’ve cheated the man in the glass.
 

Following the school calendar. Our next “Musical Digital Performances” presented via bulletin on the corresponding weeks,

• June 10 Wed - RAH (Royal Albert Hall) repertoire 
• July 9 Thu - Evening of Music

During Bimester one the English Department held the traditional literary competition.  This is where all of our students write a short story, based around a particular genre or theme.  The standard of story writing was incredibly high, due to the creative ideas as well as their written accuracy and style.  Each year group had sixteen entrants, and whilst they were all excellent, we have finally narrowed them down to the best three.

So the winners are (in reverse order) as follows: